25 августа 2011
Трям. Слова сегодня где-то потерялись, поэтому просто почитаем.
А еще подкиньте мне любимых авторов, тех кого не было в рассылках. Вдруг мне что-то понравится, я тогда и с остальными поделюсь.
Спасибо :)
====================
Борис Панкин
====================
Двадцать какое-то, черт его знает, число... Слышится звон, - это бьется в осколки посуда, К счастью, должно быть, соседу опять "повезло", - Судя по звуку хрусталь, ваза весом в полпуда. Ну, да и ладно, окрепнет в неравной борьбе, Может на пользу ему, что жена истеричка... Так и сижу я, под звон хрусталя, и тебе Письма пишу, за сегодня второе... Привычка Складывать в стол, на досуге сто раз перечесть, Вычеркнуть лишние знаки, поправить повторы... Чу, иссякает хрусталь, но фарфор еще есть, И, есть подозренье, - надолго не хватит фарфора. Двадцать какое-то... Письма пылятся в столе. Надо ли их отсылать, и кому это надо, - Скучная сказка о том, как однажды белел, Там далеко-далеко, и, на фоне заката, Сгинул в борьбе, на далекой чужбине пропал, - То ли на риф наскочил, то ли стал чьим-то призом, То ли нашел, что когда-то, по-дури, искал, То ли не смог себе выдать обратную визу. Двадцать какое-то... Плачет на солнце февраль Жалко ему уходить, вот и плачет, бедняга. Горько рыдает соседка за стенкой, ей жаль Чайный саксонский сервиз, ее мучит люмбаго, Сплин и хандра, и тоска, (тяжело целый день Ваньку валять, разгоняя безделье и скуку) А так же мигрени и прочая женская хрень. Встречу соседа, пожму, обязательно, руку... Так и живем-выживаем, всем бедам назло. Век коротаем в борьбе, плавим золото с медью. Двадцать какое-то, черт его знает, число, Черт его знает какая страна и столетье.
когда твое имя станет таким, как звук бренчащих медных монеток в кармане брюк, глухим и затертым сотнями тысяч рук. когда оно станет точно таким, как цвет тусклого неба, в котором ни жизни нет, ни глубины, ни тепла, лишь неверный свет, сочащийся сквозь прорехи былых обид, будто бы это рана кровит сквозь бинт. - я забуду тебя. то есть совсем отболит.
ты еще не пришла, а я вот давно уже приперся, разделся и рассекаю тут неглиже, ожидая тебя, выгляжу как дурак. ты скажешь, что сроду так, но это не так. я умен и наг, и, можно сказать, красив. выражаюсь гладко, внятно, без инвектив. перед тем как сказать, думаю что сказать. - твою маму вполне бы устроил подобный зять. мы бы жили с тобою в городе, где река закованная в гранитные берега, неспешно несет свои воды в финский залив, иногда я почти уверен, что "we will live" под одною крышей, являя собой семью, долго и счастливо... об этом-то и пою вот уже девять лет, в пустоте, вотще. жаль, что ты не пришла, и вряд ли придешь вообще.
героиню романа не выманить на манок. сколько маны не набирай - неминуем распад... нелюбимая женщина, в трещинах потолок. обязательный файф-о-клок, канонический ад. героиня романа иначе ведет сюжет и поэтому все погано, - сплошной раздрай, киснет суп в кастрюле, таится в шкафу скелет, И просвета нет. - обычный циничный рай. героиня романа меняется на глазах ускользает прочь с исписанного листа. и уже не свет, не ангелы в небесах. - Только звон в ушах, под ложечкой пустота
фрагментик ...а по утрам они просыпались сами, переговаривались простуженными голосами, любили друг друга, потом курили в постели, разглядывали заоконные акварели. той зимою смеркалось рано, уже в четыре становилось всё расплывчатым в этом мире. люди, дома, деревья, площадь у рынка подёрнуты были сиреневой, сизой дымкой. той зимою не было солнца, но было небо, заполнявшее этот город так, что где бы ни находились бы мы с тобою, всегда казалось, что нас отделяет от неба всего лишь малость.
====================
Елена Моревна
====================
с ленцой ползёт с коленки скользкий шёлк и пахнет морем - солоно и пряно клочок шафрана над катамараном надут, как шарик горький корешок учения - не впрок, и плод - пустышка и - уж конечно - зелен виноград (молчишь?..) кураж... глаза уже искрят играют блики змейкой на лодыжке вверх подбородок тёмно-рыжий флаг (прощайте, шпильки) пусть расплещет ветер я с детства не люблю силки и сети - ловлюсь на слово разожми кулак
====================
Инна Ф.
====================
Дожди осенние, рябые, Весною пахнут. И стынут клены голубые, И плащ запахнут. И чуть наискосок, по векам, Взлетают птицы. И нету места человекам Там, где ресницы. Иду - как по черте прибоя, Иду - всех мимо, Иду, как будто бы тобою Навек хранима. И солнце по непрочным веткам Стекает соком. И я впадаю в эту реку Ее притоком. И, в мелких водах догорая, Стекаю красным На землю, где листва сырая, И все напрасно.
Ты спросила меня: что я видела в этом краю, Где чахоточный свет фонарей на губах обмирает, Где мы ждем нелюбимых, давно не мечтаем о рае, И где каждый заранее знает про гибель свою. Ты сказала, что есть и другие на свете миры, Ты сказала, что все, может быть, обернется иначе: Там вдали алый парус и ждут меня страны удачи. Но я разве забуду холодные эти дворы? Но я разве забуду Неву, и свободу, и соль От которой поблекли под веками ночи цыганки, И на сером песке бесконечные серые замки, Что беспечно лепила у моря слепая Ассоль?
Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины"
http://kornetka.ru/bliki/
Все вопросы и пожелания, посылать на е-mail:
bliki@bk.ru
Корнетка.
|
Комментариев нет:
Отправить комментарий